Задело стихотворение за живое. Читаешь и как будто видишь всю эту картину наяву.До меня не всегда доходят стихи,а некоторые я совсем не понимаю.Набор слов в рифму,но это поразило.
Звания и титулы: Сатирик сентября Борзописец сентября Мастер названий сентября
Прочитала всё выложенное и хочу сказать об авторе, которого, возможно, мало кто знает. Александр Башлачёв. Он был бардом. Стихи удивительные, пронизанные музыкой и болью. Он как будто предчувствовал свою судьбу - шаг в открытое окно с девятого этажа. Он похоронен в Питере, городе, который любил, он говорил:"В Москве можно жить, а в Ленинграде стоит жить!" Когда я приезжаю к отцу на кладбище, я иногда навещаю и его могилу.
В отдаленном совхозе «Победа» Был потрепанный старенький «ЗИЛ», А при нем был Степан Грибоедов, И на «ЗИЛе» он воду возил. Он справлялся с работой отлично, Был по обыкновению пьян. Словом, был человеком обычным Водовоз Грибоедов Степан. После бани он бегал на танцы. Так и щупал бы баб до сих пор, Но случился в деревне с сеансом Выдающийся гипнотизер. На заплеванной маленькой сцене Он буквально творил чудеса. Мужики выражали сомненье И таращили бабы глаза. Он над темным народом смеялся. И тогда, чтоб проверить обман, Из последнего ряда поднялся Водовоз Грибоедов Степан. Он спокойно вошел на эстраду, И мгновенно он был поражен Гипнотическим опытным взглядом, Словно финским точеным ножом. И поплыли знакомые лица, И приснился невиданный сон: Видит он небо Аустерлица, Он не Степка, а Наполеон! Он увидел свои эскадроны, Он услышал раскаты стрельбы, Он заметил чужие знамена В окуляре подзорной трубы. Но он легко оценил положенье И движением властной руки Дал приказ о начале сраженья И направил в атаку полки. Опаленный горячим азартом, Он лупил в полковой барабан. Был неистовым он Бонапартом — Водовоз Грибоедов Степан. Пели ядра, и в пламени битвы Доставалось своим и врагам. Он плевался словами молитвы Незнакомым французским богам. Вот и все. Бой окончен. Победа. Враг повержен. Гвардейцы, шабаш! Покачнулся Степан Грибоедов, И слетела минутная блажь. На заплеванной сцене райклуба Он стоял, как стоял до сих пор. А над ним скалил желтые зубы Выдающийся гипнотизер. Он домой возвратился под вечер И глушил самогон до утра. Всюду чудился запах картечи И повсюду кричали «Ура!» Спохватились о нем только в среду. Дверь сломали и в хату вошли. А на них водовоз Грибоедов, Улыбаясь, глядел из петли. Он смотрел голубыми глазами. Треуголка упала из рук. И на нем был залитый слезами Императорский серый сюртук.
чижик, а Башлачёв всё писал с надрывом! Это ещё просто грустное, а есть у него такие, что просто читать без дрожи невозможно. Он родился в 60-ом, а покончил с собой в 88-ом, так что творил в непростое время. Звания и титулы:
Дым табачный воздух выел. Комната - глава в крученыховском аде. Вспомни - за этим окном впервые руки твои, исступленный, гладил. Сегодня сидишь вот, сердце в железе. День еще - выгонишь, можешь быть, изругав. В мутной передней долго не влезет сломанная дрожью рука в рукав. Выбегу, тело в улицу брошу я. Дикий, обезумлюсь, отчаяньем иссечась. Не надо этого, дорогая, хорошая, дай простимся сейчас. Все равно любовь моя - тяжкая гиря ведь - висит на тебе, куда ни бежала б. Дай в последнем крике выреветь горечь обиженных жалоб. Если быка трудом уморят - он уйдет, разляжется в холодных водах. Кроме любви твоей, мне нету моря, а у любви твоей и плачем не вымолишь отдых. Захочет покоя уставший слон - царственный ляжет в опожаренном песке. Кроме любви твоей, мне нету солнца, а я и не знаю, где ты и с кем. Если б так поэта измучила, он любимую на деньги б и славу выменял, а мне ни один не радостен звон, кроме звона твоего любимого имени. И в пролет не брошусь, и не выпью яда, и курок не смогу над виском нажать. Надо мною, кроме твоего взгляда, не властно лезвие ни одного ножа. Завтра забудешь, что тебя короновал, что душу цветущую любовью выжег, и суетных дней взметенный карнавал растреплет страницы моих книжек... Слов моих сухие листья ли заставят остановиться, жадно дыша?
Дай хоть последней нежностью выстелить твой уходящий шаг.
Дай хоть последней нежностью выстелить твой уходящий шаг.
Каким мог быть нежным и лиричным рыцарь революции Маяковский. Ещё с литературного факультатива запомнила: "Не домой, не на суп, а к любимой в гости две морковинки несу за зелёный хвостик..."
Третий псалом Армении У самого неба, в краю, чей окраинный свет любовь мою к миру священно венчает и множит, есть памятник горю — и странный его силуэт раздумье сулит и нигде повториться не может.
Подъем к нему долог, как приготовленье души, им шествуют тени, что были безвинно убиты, в их тихой молитве умолкли ума мятежи и чувством вины уничтожено чувство обиды.
Не в праздничном блеске и не в суете площадной является взорам, забывшим про казни да войны, тот памятник людям, убитым за то лишь одно, что были армяне,— и этого было довольно.
Из братских молчаний и в скорби склоненных камней, из огнища веры и реквиема Комитаса он сложен народом, в ком сердце рассудка умней, чьи тонкие свечи в обугленном храме дымятся.
Есть памятник горю в излюбленной Богом стране, где зреют гранаты и кроткие овцы пасутся,— он дорог народу и тем он дороже втройне, что многих святынь не дано ни узреть, ни коснуться.
Во славу гордыне я сроду стихов не писал, для вещего слова мучений своих маловато,— но сердце-то знает о том, как горька небесам земная разлука Армении и Арарата.
О век мой подсудный, в лицо мое кровью плесни! Зернистая тяжесть согнулась под злом стародавним, и плачет над жертвами той беззабвенной резни поющее пламя, колеблемое состраданьем.
Какая судьба, что не здесь я родился! А то б и мне в этот час, ослепленному вестью печальной, как древнему Ною, почудился новый потоп и белые чайки над высью ковчегопричальной.
Очень мне нравится это стихотворение Киплинга... есть еще другие переводы, но мне этот больше всех нравится...
"Заповедь" Редьярд Киплинг в переводе М. Лозинского
Владей собой среди толпы смятенной, Тебя клянущей за смятенье всех, Верь сам в себя, наперекор вселенной, И маловерным отпусти их грех; Пусть час не пробил - жди, не уставая, Пусть лгут лжецы - не снисходи до них; Умей прощать и не кажись, прощая, Великодушней и мудрей других. Умей мечтать, не став рабом мечтанья, И мыслить, мысли не обожествив; Равно встречай успех и поруганье, Не забывая, что их голос лжив; Останься тих, когда твое же слово Калечит плут, чтоб уловлять глупцов, Когда вся жизнь разрушена и снова Ты должен все воссоздавать с основ. Умей поставить в радостной надежде, На карту все, что накопил с трудом, Все проиграть и нищим стать, как прежде, И никогда не пожалеть о том, Умей принудить сердце, нервы, тело Тебе служить, когда в твоей груди Уже давно все пусто, все сгорело И только Воля говорит: "Иди!" Останься прост, беседуя с царями, Останься честен, говоря с толпой; Будь прям и тверд с врагами и друзьями, Пусть все, в свой час, считаются с тобой; Наполни смыслом каждое мгновенье, Часов и дней неумолимый бег, - Тогда весь мир ты примешь во владенье, Тогда, мой сын, ты будешь Человек!
Звания и титулы: Мастер аватара
Сообщение отредактировал Клеодора - Понедельник, 25.05.2009, 12:42
Пойдём со мной, моя душа, Пойдём, и ты увидешь небо, Пройдём по звёздам не спеша, Зайдём к дождю, ведь ты там не был. И к солнцу в гости заглянём, оно напоит крепким чаем, Потом по облакам пройдём, И по снежинкам зашагаем. Пройдём по радуге цветной, И пробежим по тучам снежным... Пойдём со мной, мой золотой, Мой Ангел, свет, моя надежда!!! Я всё хочу тебе отдать, Мой самый аленький цветочек, Закрыть глаза и закричать, как я ЛЮБЛЮ тебя, сыночек!!!!
Мой СЫНОЧЕК - маленькое чудо! Я светлею сердцем, не дыша - из небес, из ветра, ниоткуда ЮНАЯ рождается ДУША! Да пребудет мир твой чист и светел в нашей душной бытовой пыли! Пусть тебя несёт по свету ветер, не забрызгав комьями земли!
Звания и титулы: Сатирик сентября Борзописец сентября Мастер названий сентября
Сто часов счастья... Разве этого мало? Я его, как песок золотой, намывала, собирала любовно, неутомимо, по крупице, по капле, по искре, по блестке, создавала его из тумана и дыма, принимала в подарок от каждой звезды и березки... Сколько дней проводила за счастьем в погоне на продрогшем перроне, в гремящем вагоне, в час отлета его настигала на аэродроме, обнимала его, согревала в нетопленном доме. Ворожила над ним, колдовала... Случалось, бывало, что из горького горя я счастье свое добывала. Это зря говорится, что надо счастливой родиться. Нужно только, чтоб сердце не стыдилось над счастьем трудиться, чтобы не было сердце лениво, спесиво, чтоб за малую малость оно говорило "спасибо". Сто часов счастья, чистейшего, без обмана. Сто часов счастья! Разве этого мало?
Выбирал мальчишка розу осторожно, Так, чтоб остальные не помять, Продавщица глянула тревожно: Помогать ему, не помогать? Тоненькими пальцами в чернилах, Натыкаясь на цветочные шипы, Выбрал ту, которая раскрыла По утру сегодня лепестки. Выгребая свою мелочь из карманов, На вопрос - кому он покупал? Засмущался как-то очень странно: «Маме…»,- еле слышно прошептал. -День рожденья, ей сегодня тридцать… Мы с ней очень близкие друзья. Только вот лежит она в больнице, Скоро будет братик у меня. Убежал. А мы стояли с продавщицей, Мне - за сорок, ей – за пятьдесят. Женщинами стоило родиться, Чтобы вот таких растить ребят.
Звания и титулы: Сатирик сентября Борзописец сентября Мастер названий сентября
Читаешь и как будто видишь всю эту картину наяву.До меня не всегда доходят стихи,а некоторые я совсем не понимаю.Набор слов в рифму,но это поразило. 
И про Ахматову очень понравилось...
root, спасибо! 
